[Елена Раш]

Бог устал нас любить…

Наверное, Он знал заранее.

Кому суждено войти в криминальные хроники, как жертва убийства.
Кто на огромной скорости вылетит на встречку.
Кого выкинут с 22ого этажа.
Кто повесится сам.

Он отпускал их на Землю, захлебываясь в рыданиях, срывая с них крылья, лепя им телесную оболочку, в которой всегда так тесно.
Он расставался с ними, и обещал себе, что как только соскучится, вернет их обратно.

Наверняка, Он старался понять плачущих матерей и скорбящих друзей.
Его не удивить словами : « Этого человека все так любили, он был здесь так нужен, почему забирают лучших?»
Не почему.
Мы уже никому не принадлежим – ни Богу, ни Дьяволу. Нашу планету крутят в руках, как стеклянный шарик, наши жизни смотрят как глупый, скучный сериал. Наши поступки предсказуемы, а мысли путаны.

Он хочет, чтобы бы они знали точно – здесь плохо.
Он не позволит никому из них дожить до старости.
Он убьет их руками их же друзей.

И врядли, кто то из нас поймет, кого именно Он выбрал. Ведь мы и есть они, а они – есть мы.

После них остается то, что мы с ужасом можем примерить и на себя.
Юные года, фотографии с вечеринок, выпускные платья, куча CD дисков, любимые плюшевые игрушки и глаза, полные жизни.
Дети? Дети.
Его дети.

Ведь кто сказал, что Он умеет ждать?

Я ничем не отличаюсь от тебя.
Ты ничем не отличаешься от меня.
Мы не отличаемся от них.
И. Когда. Нибудь.
Он возьмет в руки мои тетрадки со стихами, заглянет в душу, заставив плакать. Приведет в храм, убедится, что я не изменилась. Поселит в душу смятение и будет сидеть со мною рядом у кровати, еще не решаясь сказать.
Поэтому я говорю Ему заранее, и пусть поймет, что я никого не предаю.

«Пожалуйста, посчитай меня недостойной. Не забирай меня».